viaje al olvido

Hoy se suicidó un amigo; incapaz de matar una mosca, a los 80 años, edad en la que el hombre se aferra a la vida de manera desesperada hasta la lástima incluso. Ni la falta de dinero, ni la soledad, ni la enfermedad, eran fantasmas que lo rondaran.
Hasta poseía el privilegio de alquilar algún amor de utilería, que como agua fresca sorbía haciendo crecer algunas hojas en ese árbol del deseo que los muchos años no habían aún carcomido.
Una muerte insólita (si es que las hay).
Todos tratamos de aventurar algún motivo. Uno solo. No lo hallamos.
Dicen los que saben que el suicidio no es provocado por una sola causa sino por la acumulación de varias. Todo es incógnita. También fue un 10 de noviembre que otro amigo, mi suegro, inició el viaje hacia el olvido.

"Cien mil muertos es una estadística, una muerte es una tragedia". (Stalin)