ilusoria

Hoy escuché y vi por televisión a un hato de tipos pregonando la muerte de Borges. Por mi ocupación la percibí todo entrecortado y de a ratos. Nadie orilló siquiera su obra, siquiera un verso, solo pantallazos y segundos de su voz.
Nadie dijo, que el mármol que lo nombra, allá en Ginebra, es apenas un símbolo, que la tumba está vacía, que su figura y su pensamiento mutaron en imágenes fantásticas en el alma de sus fieles, porque también El, oficia el sacerdocio del arte, como Homero, como Shakespeare, como Sófocles, como no muchos.
Fue un elegido, alcanzó la ubicuidad, condición sólo de los dioses, permitiéndole con ello, la magia de habitar el mismo instante, los más diversos parajes del orbe un una Babel de idiomas.
Nadie dijo que desnudó los sentimientos que conforman el alma de los hombres.
Nadie dijo que en sus "breves años y largas horas", "contando sílabas" anuló al tiempo, afirmando que es un invento del hombre.
Nadie dijo que bajo el brillo del oro divisó a Proteo.
Nadie dijo que compartió con el cautivo hijo de Pasífae "el fétido redil, sin puertas y ventanas", no pudiendo jamás "destejer esa red de piedra" que lo atrapó, también a Él, por el resto de su existencia.
Nadie dijo que muy al norte, contempló "el espejo donde se mira Dios" y que en el "vidrio mágico que "multiplica", vio la eternidad. Nadie dijo que espió a "las máscaras ponerse caras"
Nadie dijo que fue amigo de Palermo y Adrogué y que estaba clavado en el Sur, "como un palenque pampa, clavado en la pampa".
Nadie dijo que vio "una mosca en la carne quieta de Cristo en la cruz".
Nadie dijo que por sus escritos contra el nazismo, Perón lo "destinó al gallinero".
Nadie dijo nada.
!Yo digo!
!Su muerte fue ilusoria, Borges es inmortal!